se non mi piace l'avara formica.
Io sto dalla parte della cicala
che il più bel canto non vende, regala.
Gianni Rodari, Alla formica (Filastrocche in cielo e in terra, 1960)
Tra le pubblicazioni Topipittori esposte al salone della piccola e media editoria Più libri più liberi 2012 ho scorto un piccolo libro dalla copertina vivace. Su uno sfondo quasi amaranto, una scritta verde acqua intenso: una festa per gli occhi, stanchi del tono nebbioso o sbiadito di troppi altri testi su molti stand. Cicale mi ha colpita così, come una brezza fresca, una musica allegra. Dunque ho deciso di conoscere Marta Iorio, e mi sembra di averla conosciuta davvero, nella spontantità dei suoi dipinti e l'intimità dei suoi racconti, perché ha raccolto in una valigia piccola piccola i suoi ricordi e ha fatto di un tascabile il più bello dei bagagli: si chiama infatti proprio Gli anni in tasca (come il film attraverso cui Francois Truffaut ha raccontato la sua infanzia) la collana con cui i Topipittori propongono con audacia una narrazione diversa, di un passato che arricchisca il presente, ma con spontaneità. Gli anni in tasca avvicina i bambini di ieri (vicino o lontano) e i bambini di oggi, e soprattutto invita a portare il dono dell'infanzia sempre con sé. Così mentre Marta racconta per immagini delle sue corse scalmanate in bicicletta, del vicinato rumoroso, ricordo i giochi sul balcone, sotto il campanile superbo del mio piccolo paese. Quando racconta il terremoto dell'Irpinia, provo anch'io a pensare il terremoto come il vortice di un caleidoscopio. Ora siamo sulla stessa linea d'onda, sulle note di Tchaicovskij... Marta si muove nel valzer dei fiori, il suo cammino esistenziale è una danza, un'avventura nella foresta(moquette), una chiacchierata con dei cipressi carismatici, le esperienze con una zia bizzarra, i lunghi pomeriggi trascorsi a guardare la mamma truccarsi, il trasloco dai tropici napoletani al rigore svedese. L'esperienza di Marta "più nomade che stanziale" non è come la mia, ma i dettagli la rendono affatto diversa. Particolari, è tutto lì. La consuetudine è fatta di piccole cose, è rassicurante anche se sembra inconsueta. La variazione che si ripete è una struttura, come un frattale, come un broccolo o un rizoma. Marta non è senza radici, perché nessuno di noi lo è. Le sue radici ci sono. Ma si diramano lontano, come un rivolo d'acqua che corre dispettoso, che non può essere arrestato, spaziano e comprendono tanto terreno, e anche Marta prova quel senso di appartenenza che le fa riconoscere la sua forma, lo prova quando cantano le cicale, perché quel canto dilaga nel sole proprio come lei, come i suoi colori. In fondo, anche la libertà è una forma di struttura.
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